-
Солоха
- Зарегистрированный пользователь
-
- Сообщения: 4833
- Зарегистрирован: Вт июн 10, 2014 4:02 pm
- Откуда: Запорожье
Солоха » Вс апр 19, 2020 11:40 pm
…А между тем Благая весть – всегда в разгар триумфа ада, и это только так и есть, и только так всегда и надо! Когда, казалось, нам велят – а может, сами захотели, – спускаться глубже, глубже в ад по лестнице Страстной недели: все силы тьмы сошлись на смотр, стесняться некого – а чё там; бежал Фома, отрёкся Пётр, Иуда занят пересчётом, – но в мир бесцельного труда и опротивевшего блуда вступает чудо лишь тогда, когда уже никак без чуда, когда надежда ни одна
не намекает нам, что живы, и перспектива есть одна – отказ от всякой перспективы. На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз Его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас н дрогнет и не усомнится
(не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый не слишком умный человек,что вообще не верит в Бога). Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла.
На ней не может быть Христа, Его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
– Погибло всё. Одни мечты. Тут сеять – только тратить зёрна. – Предатель ты. – Подослан ты. – Он был неправ. – Неправ?! – Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, Он вряд ли был бы на кресте, что Он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес… Но тут приходит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда ещё чуть-чуть – и всё бы. Глядишь кругом – земля черна. Ещё потерпим – и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска,а если вдруг надежда есть – то это всё ещё не Пасха. Провал не так ещё глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошёл страстной четверг,потом безвременье субботы, – и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, – в час отреченья и паденья. Когда не десять и не сто,
а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, – ударит свет и всё сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот её сюжет.
Христос воскрес. А вы боялись.
Д. Быков
